„Geäst“ war das Allererste woran er denken konnte. Obwohl es bereits frühlingte, brach sich die tiefstehende Sonne nur trüb im Geäst der vorbeirauschenden Bäume. Die enge rhoener Landstraße war gesäumt von Buchen, Birken und Borken. Jedenfalls dachte er es wären Buchen, Birken und Borken. Eigentlich hatte er gar keinen rechten Schimmer wie Bäume aussahen die Buchen, Birken und Borken hießen. Er kannte die Begriffe lediglich aus elterlichen Erzählungen, aus naturalistischen Büchern des weiterführenden Gymnasiums und aus Tolkiens Herr der Ringe. Allgemein glich hier Vielerlei dem Auenland. Nicht nur die Bewohner.
Das nächste Ortsschild sauste heran und der wortkarge Busfahrer bremste routiniert aber ruppig ab: „Merkers“
Das ausgestorbene Dorf diente, zu Lebzeiten, wohl nur einem einzigen Zweck: Bergbau. Welchen Sinn sollte es haben, in Zeiten von Lasertechnologie und wieder beschreibbaren Blue-Ray-Rohlingen, unter der Erde nach schmalen Brocken Erz zu suchen? Er schüttelte beinahe körperlich den Kopf.
Die Hauptstraße schien ungewöhnlich schattig, als hätten die Risse im Asphalt eine kränkliche Flüssigkeit auf die Straße gespuckt und damit weite Teile der Fahrbahn schmutzig bis beißend unansehnlich gemacht. Er rümpfte die Nase und ließ sich zurück in seinen Sitz fallen. Zwischen den frierenden Fingern – der Busfahrer hatte wohl auf den Dienst der Heizung an diesem Morgen verzichtet – taumelte die Fahrkarte mit der verheißungsvollen Aufschrift „BaLi Bhf.“. Bali. Er wiederholte das fremd und vertraut klingende Wort in Gedanken. Nirgends würde er sich nun falscher fühlen als auf einer Insel. Er war doch seine eigene Insel. Wie konnte das gehen? Eine Insel konnte keine andere Insel besuchen. Eilande zu vereinigen brachte nur eins: Ein neues Eiland. Wer sollte das wollen? Brauchte man nicht so viele Inseln wie möglich?
Die kuriosen Gedanken davontreibend griff er nach seinem Musikspieler und sprang ein paar Lieder weiter voraus. Er erwischte ein elektronisches, so genanntes „Low Tempo“ Stück. Die Welt rauschte jetzt zu einem wabernden Klangteppich aus synthetisierten Beckenanschlägen eines verzerrten Schlagzeugs vorbei. Er mochte komplizierte Sätze wie diesen. Sie machten ihn glauben seine Gedanken bedeuteten etwas.
Der Anblick von BaLi ließ ihn daran wieder zweifeln. Die Häuserfassaden waren, wenn verputzt, grau oder beige. Hängende Schultern wohin sein Auge sah. Parkplätze waren nicht geteert, Parkbuchten durch das „an den Rand der Fahrbahn abstellen“ ersetzt. Diese Insel war kein Paradies, sie glich vielmehr einem Bohrturm. Hässlich, verletzend und hineingeworfen aber standhaft.
Er versuchte die Hauptstraße in gedeuteter Richtung leise hinunter zu laufen. Der Splitt unter seinen Schuhen verriet ihn. Hier war er fremd und ein Jeder wusste es. Der Griff um die Fahrkarte in der Hosentasche wurde fester, doch die vier Buchstaben – zwei klein, zwei groß – hatten ihre magische Kraft verloren. Es war ein Witz. Ein bescheidener Witz. Er schloss die Augen und ging weiter.